Y si hoy muero, daré unas vueltas por Valencia. Lástima que la poesía me recorrar las venas cuando estoy vestida de fantasma.

A ver si en cada esquina nace un ciempiés, en las manos tremebundas de un crisópalo que murió.

Sobre lo pasajero.

Vos y tus madreperlas, tus gerundios con aroma a San Diego de la Noche, tus mapas arrugados acorde a los mundos de madera que adornan la encimara de un cuarto mal revestido. Vos y tus instrumentos de piedra que enarbolan teorías del mirar, de siete dimensiones, de gatos dentro de cajas a la espera de respirar. Vos y tus coplas redireccionadas, diccionarios en la puerta de una mesa sin ventana, de una pared carente de Quijotes y Lazarillos. Vos y tus debates sobre Echeverría, tus luces de Girondo, tus alcobas de Miró.
Vos y tus cielos que no existen pero formas imágenes que surgen de lo etéreo, vos y tus nomeolvides, vos y tus discos de vinilo, gramófono donde hablan los abuelos. Vos y tus sábanas con alas de Adán y Eva, los conflictos psicológicos que encerraste en un cajón. Vos y tus palabras y tus voces y vos con vos, nunca vos conmigo.

No generalizo

Demasiados sueños apocalípticos. Y las estrellas que se caen sin pensarlo...
La gente que ves aprendiendo Inglés e Italiano -entre otros idiomas- para eliminar su propia ascendencia que los avergüenza, te responden que incorporan conocimientos... pero no sucumbas ante sus sórdidas falacias, que después son tanto los primeros en reclamar los derechos ajenos como en irse a otros países a probar suerte.

Ahí se van, mirá el barco que se aleja, el avión desarmando los cielos con su velocidad temblorosa, pero sus manos no titubean a la hora de irse de este pozo Rosarino, de este Camino de la Boca, de estos bohemios con sombreros apiñados alrededor de un árbol.
Miralos, ahí se van con sus números, cuentas corrientes, Bancos Extranjeros, vuelven un millón de años después a contar las baldosas con mugre, para recalcar que nada cambió y que, los que seguimos acá, nada logramos.
Entonces vayan con sus 'mode on', con sus 'okey', sus carteles de toros y sus Torres de Lata, pero no regresen a escupir mis baldosas, que si están destruidas llevan el peso de los que intentamos crear conciencia social, no solamente de aquellos que las rompieron al pasar corriendo con pertenencias robadas...

No quiero números romanos, ni palabras amortiguadas por censura, su libre ex(o)presión marca el paso de los días. ¿Libres? ¿Por dominar los cielos? Sí allá los identifican como extraños, que la esclavitud jamás se extingue y la llevas en el peso de tus años.

No vengas a visitar estos destartalados aposentos con tus ídolos de piedra que escriben peor basura que la mía. En las orillas del Paraná, con una pluma y una hoja, con una guitarra y una boca, la fiebre intensa de mi pueblo se deja llevar por la corriente. Regálanos una cancioncita, a ver si podemos viajar en el tiempo hacia 1970...

Las neuronas que se destituyen de sus cargos, los gametos que se esconden por pudor, las sombras que trotan por los Bancos, las calles carentes de color. Y tus flores campestres se escapan en silenciosos circuitos de ruletas, las camisas que enredaste en las maletas, el perfume que el aire nos dejó.
La información de que crecí sin un padre, el alcohol que se extiende por las venas de ésta noche...
Y sus comentarios críticos -a saber-me valen madre, continúo escuchando sonetos en éste coche.

Como el gato que finalmente murió en el tejado, como la vuelta de aquélla Rueda de la Fortuna en Calle Menor, como el paseo de unos locos enamorados que ya ni siquiera creían en el amor.
Un rótulo perdido en el espacio, una carta guardada en el cajón, las vueltas de ésa Montaña Rusa, allá por Puerto Madero, en la estación de las abejas que no miraban hacia atrás, de los pájaros que volaban con furia y libertad, desterrados de una tierra que no besaba amapolas, que no extraña Compañía, que anhelaba las sombras del mar.

Alfa y Omega,
llamas candentes e insurrectas
navegando en tus pupilas de aplomo delirante
Con la resquebrajada figura de ultramar
perdiendo la compostura decente,
inculcada en la hoja platinada del retorcido abeto
en la esquina congruente.
Si el mañana era quimera de soslayo,
el campo era trigal embravecido en las ascuas del ayer.
Ente libre subyugando las mandrágoras de deseos
indecibles e irreverentes,
boca arriba sobre lentejuelas octagonales,
colisiones de minerales candentes.
Eras el relevo de mentiras ribeteadas
en el lomo negro de un gato en martes trece,
una mezcla de Rin Tin Tin con poeta y actor,
fuegos fatuos de cementerios enterrados
en los calabozos del cerebro detractor.