Vos y tus madreperlas, tus gerundios con aroma a San Diego de la Noche, tus mapas arrugados acorde a los mundos de madera que adornan la encimara de un cuarto mal revestido. Vos y tus instrumentos de piedra que enarbolan teorías del mirar, de siete dimensiones, de gatos dentro de cajas a la espera de respirar. Vos y tus coplas redireccionadas, diccionarios en la puerta de una mesa sin ventana, de una pared carente de Quijotes y Lazarillos.
Vos y tus debates sobre Echeverría, tus luces de Girondo, tus alcobas de Miró.
Vos y tus cielos que no existen pero formas imágenes que surgen de lo etéreo, vos y tus nomeolvides, vos y tus discos de vinilo, gramófono donde hablan los abuelos. Vos y tus sábanas con alas de Adán y Eva, los conflictos psicológicos que encerraste en un cajón.
Vos y tus palabras y tus voces y vos con vos, nunca vos conmigo.
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Pájaros han volado.